GASPARD

Ce matin passant rue des rosiers le long du canal ST. Tugdual face

 à la devanture du magasin d’antiquités, mon regard fut attiré par un joli petit secrétaire qui me parut dater du XVIIIème et dont l’état de conservation était admirable pour un objet de cet âge. Il possédait en outre une facture remarquable si bien que je n’ai pu résister au désir de pousser la porte du magasin. En fait de secrétaire l’antiquaire m’apprit qu’il s’agissait d’un meuble dit « bureau à cylindre », une sorte de « dos d’âne » de l’époque de Louis XVI.

-- Ce meuble confectionné en bois de rose a été reverni au tampon. Le piètement est en gaine marqueté terminé par des sabots en bronze.

Un véritable petit bijou. Je n’ai pas marchandé et ce brave homme d’antiquaire s’est proposé de me le faire livrer gratuitement en début d’après-midi, puis il a ajouté d’air air entendu :

-- Ce meuble Monsieur se mariera très bien avec la magnifique bibliothèque de votre salon de lecture.

Cette phrase me laissa perplexe. Comment ce vieillard raffiné qui n’était jamais venu chez moi savait-il que je possédais une grande bibliothèque en chêne datant du XVIIIéme ? Mystère ! Mais je dois l’avouer aujourd’hui, ce brave homme avait raison.

*   *

*

Voilà ! Je m’appelle Emilie, j’ai 22 ans, je mesure 1,60 mètres et j’ai des cheveux noirs coupés courts à la Louise Brooks, vous savez cette merveilleuse actrice du cinéma muet ? Je ne possède pas une silhouette de mannequin, j’ai des rondeurs là où il faut ce qui plait aux hommes ; Je le sais car je le vois tous les jours dans leurs regards. 22 printemps ce n’est généralement pas à cet âge que l’on débute un journal intime. Un journal intime, on commence à l’écrire à la sortie de l’enfance et il devient le confident de la tendre adolescence. Je m’y suis essayée mais j’ai vite abandonné : trop fastidieux et surtout je n’avais pas grand chose d’intéressant à raconter. Mais il m’arrive aujourd’hui quelque chose d’extraordinaire et j’aimerai pouvoir plus tard, quand la mémoire fichera le camp, retrouver les détails de cette aventure.

Et puis il y a ce cahier découvert dans un tiroir de la bibliothèque de Gaspard ; Un cahier à grands carreaux et à la couverture cartonnée, marbrée, avec des coins dorés pour protéger les angles. Le genre de cahier où l’on voudrait déposer quelque chose de rare, quelque chose comme un petit chef d’œuvre.

Mais il est temps que je vous narre (c’est sans doute l’influence du cahier) que je vous narre donc ce qu’il m’est advenu.

Il y a trois ou quatre jours, peut-être moins, peut-être plus, je ne saurais pas me montrer plus précise et je vous en donnerai l’explication plus tard. Ce dont je suis certaine, en revanche, c’est que tout a commencé le 16 Novembre 2008 alors qu’il faisait un très beau temps pour la saison. Sur le coup de trois heures de l’après-midi je me trouvais rue des Rosiers, face au canal ST. Tugdual, scotchée à la devanture d’un magasin d’antiquités éblouie par un petit secrétaire d’époque que j’aurais volontiers acheté si j’en avais eu les moyens. Hélas mon salaire de vendeuse au magasin de prêt-à-porter de la rue Gambetta ne me permet pas une telle folie. Je n’en demeurais pas moins à rêver devant cette merveille quand un homme plutôt grand, la trentaine, élégamment vêtu d’un costume gris clair, me posa la main sur l’épaule et prononça d’une voix grave :

-- Dépêchez-vous, ils arrivent !

Comme j’eus l’air surprise il me désigna du doigt le haut de la rue des rosiers où une dizaine d’hommes en uniformes, armés de fusils, se dirigeaient vers nous d’un pas rapide.

-- Vous voyez ? Il faut faire vite !

insista l’inconnu

Pourquoi l’ai-je alors suivi sans réfléchir ? J’en suis encore à me poser la question. Toujours est-il que nous avons fui vers l’autre bout de la rue et derrière nous je percevais nettement le bruit des godillots ferrés des policiers qui avaient eux aussi pressé l’allure.  L’homme s’en aperçut et me prit par la main m’entraînant à courir avec lui. Derrière on courait aussi et je ne voyais pas le moyen de leur échapper. Je voulus m’arrêter mais il me tira par la main :

-- Ne soyez pas idiote, vous voyez bien qu’ils nous rattrapent !

Ce que je ne voyais pas très bien c’est ce que j’avais à faire dans cette histoire mais cela ne m’empêcha pas de continuer à lui obéir. Cependant d’autres uniformes apparurent à l’autre extrémité de la rue nous barrant le passage. Je pensais alors qu’on allait s’arrêter et s’expliquer, mais l’homme n’était pas du genre à se résigner ; Il me tira sèchement par le bras et m’entraîna de l’autre côté de la chaussée en direction du canal. Il escalada le muret qui dominait le canal et m’obligea à le suivre. Nous avons sauté dans l’eau froide et visqueuse. Très vite je me rendis compte que mes vêtements imbibés d’eau rendaient  tout mouvement difficile. Je surnageais à peine. Heureusement dans ma chute j’avais perdu mes mocassins. En un autre temps j’en aurais pleuré de rage : des mocassins achetés hier en promo. Mais à ce moment j’étais bien aise de ne pas les avoir aux pieds. Mon compagnon d’infortune dont j’apercevais la tête hors de l’eau un peu sur ma droite me fit un signe en direction de la rue des Rosiers. Me retournant j’aperçus les uniformes qui s’accoudaient au muret pour nous mettre en joue.

-- Plongez ! Vite plongez avant qu’il ne soit trop tard !

J’ai plongé à l’instant précis où les fusils crépitaient. J’entendais nettement le sifflement des balles qui rebondissaient sur l’eau. L’une d’elles descendis en chandelle devant moi, légère comme un flocon de neige. A bout de souffle je remontais à la surface ; Les uniformes là bas rechargeaient leurs armes. Je replongeais aussitôt et à l’instant même je compris que je venais de faire une bêtise. J’aurais dû attendre le dernier moment pour disparaître sous l’eau, à présent il ne leur restait plus qu’à attendre tranquillement que j’émergeasse à nouveau pour ajuster leurs tirs. Je me débattis du mieux que je pus pour m’éloigner un maximum et ce fut à la limite de l’étouffement que je refis surface. Comme je le craignais les fusils fleurirent mais je me trouvais suffisamment loin et les tirs se sont fait moins précis.

-- Plongez ! et ne remontez pas avant l’entrée du tunnel

Devant moi, à quelques mètres, le canal disparaissait sous terre. Je plongeais donc, mais, tétanisée, et je sentais venir une crampe au mollet droit. J’avais l’impression de ne pas avancer pourtant lorsque j’émergeais à nouveau j’aperçus l’entrée du tunnel juste au-dessus de ma tête.

-- Bravo ! Mais ne traînons pas ; Il faut filer d’ici au plus vite.

Je n’eus pas la force de demander où nous devions filer. Le canal s’enfonçait sous la ville et je n’avais pas la moindre idée de l’endroit où se terminait le tunnel. Il faisait noir, il faisait froid, de plus en plus noir et de plus en plus froid.

-- Je n’en puis plus ! Je suis gelée !

-- Ce n’est pas le moment de flancher ! Accélérez les mouvements pour vous réchauffer.

Je n’avais guère le choix. Enfin j’aperçus un carré de lumière et je repris courage : le bout du tunnel ! Nous allions pouvoir remonter à l’air libre.

Hélas ! Il me fallut bientôt déchantée. La lumière qui baignait cet endroit d’une lueur laiteuse provenait d’un carré de gros cubes de verre dépoli. Nous n’étions pas au bout de nos peines.

-- Par ici !

Il me fit signe de le suivre et nous quittâmes le milieu du canal pour nous diriger vers le mur sur notre droite où j’aperçus avec soulagement un bout de quai à fleur d’eau sur lequel je me hissais non sans peine.

-- Courrez le long du quai ça vous réchauffera

-- Je n’en ai pas la force

-- Dans ce cas arpentez le quai en marchant et faites plusieurs allers/retours.

J’avais pris l’habitude d’obéir à cet homme sans poser de questions. Je fis plusieurs aller-retours le long du quai, laissant dégouliner de l’eau tout au long de mon parcours. La seule pensée que je devrai replonger dans cette eau froide me glaça le sang. Mes vêtements mouillés me collaient à la peau et mes pieds nus s’écorchaient sur les pierres du quai. Je me suis assise avec la ferme intention de ne plus bouger d’ici quoiqu’il arrivât. Soudain j’eus l’impression de rêver ; Le mur pivota laissant place à un passage suffisamment large pour pouvoir s’y engouffrer.

-- Dépêchez-vous avant qu’ils n’arrivent !

Une fois derrière le mur celui-ci se referma et nous fumes plongés dans l’obscurité la plus totale jusqu’à ce que, comme écrit dans la genèse, la lumière soit (fiat lux) et que devant mes yeux ébahis, j’aperçoive le jardin d’Eden tel que le découvrirent Adam et Eve. Je ne trouverais ni les mots ni les phrases pour décrire cette merveille. Imaginez un espace d’environ trois cent mètres carrés où, de chaque côtés d’un sentier de marbre rose, s’étendent des massifs d’hortensias, des bosquets de magnolias, des buissons de rosiers multicolores, des tapis de violettes, de primevères et de pensées que surplombe un parterre d’hibiscus et, tapissant le fond de cette grotte, des gerbes d’amaryllis et d’orchidées aux couleurs changeantes. Toutes ses merveilles en fleurs sont savamment éclairées par une kyrielle de spots disposés un peu partout de façon à faire jaillir la vie multicolore de ce jardin extraordinaire.

Une grille s’ouvrant avec une énorme clef semblable à celle qui illustrait les exploits du Barbe-Bleue de mon enfance nous séparait du jardin enchanteur. A l’extrémité du jardin se trouve ce que l’on peut désigner comme la façade d’un appartement : Une porte en bois avec à droite une fenêtre étroite, et à gauche une porte-fenêtre. La clef est cachée sous un pot de géranium.

-- Il serait plus raisonnable de nous dévêtir avant de pénétrer à l’intérieur ; Nos habits dégoulinent de partout

Joignant le geste à la parole il entreprit de se déshabiller sans complexe et je fis de même. En un instant, alors que nous nous connaissions que depuis quelques minutes, nous nous retrouvâmes en sous-vêtements, sans la moindre gène.

-- Entrons voulez-vous !

Il se précipita vers une petite pièce meublée d’une chaise et d’une table sur laquelle se trouvait un écran de télé et sur cet écran on apercevait le quai sous la lumière laiteuse du plafond de verre. Un faisceau de projecteurs éclaira soudain la scène d’une lumière crue et plusieurs uniformes apparurent devant l’objectif.

-- Vous ne craignez pas qu’ils découvrent notre cachette ?

-- N’ayez crainte ; Ils ne s’apercevront de rien. La caméra de surveillance est minuscule et située dans un coin sombre en haut du mur. Et puis ce sont des policiers, ils obéissent à une logique qui leur est propre. En parcourant le quai comme vous l’avez fait tout à l’heure vous avez laissé des trace d’eau un peu partout. Ces braves pandores vont en déduire deux certitudes et deux hypothèses. La première certitude est que nous sommes montés sur ce quai ; La seconde, comme nous n’y sommes plus, est que nous sommes retournés à l’eau. Quant aux hypothèses il n’y a rien de plus simple pour leur esprits cartésiens : soit nous sommes ressortis à l’autre extrémité du tunnel, soit nous sommes morts noyés. Ils n’iront pas chercher plus loin.

Comme pour illustrer ces propos le faisceau lumineux disparut et la silhouette d’une barque glissa le long du quai

-- Vous voyez ! Ils s’en vont déjà.!

-- Qu’est-ce qui vous fait croire qu’ils ne reviendront pas ?

-- Ils reviendront. Ils reviendront même sans tarder pour draguer le canal à la recherche des corps. Et comme ils ne les trouveront pas ils vont en déduire que nous nous sommes échappés par l’autre extrémité du tunnel et que nous nous cachons quelque part en ville.

-- Mais, ajouta-t-il, ne restons pas planté là comme deux asperges. Je vais faire couler un bain bien chaud. Vous aimez les bains chauds ?

-- Je suis plutôt douches. Je prends rarement des bains… sauf dans le canal bien entendu.

Ça nous a fait rire et j’ai redécouvert combien il est bon de rire.

Le bain moussant fouetté par un jet d’eau brûlante s’est transformé en édredon de mousse parfumée au jasmin dans lequel, après avoir sans autre cérémonie ôté nos sous-vêtements, nous avons plongé dans le plus simple appareil. Seules nos deux têtes émergeaient. Bien à l’abri au centre de la terre, le corps plongé dans une eau brûlante, je ressentis un bien-être proche de ce que devait être la sérénité du fœtus dans  le sein maternel.

Après nous être sommairement séchés Gaspard m’a entraîné dans la chambre où nous avons fait l’amour. Je ne suis pas une rosière et j’ai connu dans ma courte vie plusieurs expériences sexuelles dont il faut bien admettre que certaines ne manquaient ni de plaisir ni de jouissance. Mais il me faut l’avouer aujourd’hui ; avec cet inconnu, j’ai découvert la béatitude, l’extase, le ravissement, appelons cela comme on voudra, mais cela se traduit par un souffle puissant qui entraîne l’âme vers des sommets divins.

Voilà ! C’est toute mon histoire. Comme ma montre, pourtant étanche, n’a pas supporté le séjour dans l’eau du canal et qu’ici il n’y a ni réveil, ni pendule, ni aucun moyen de communication avec l’extérieur, il ne m’est pas possible de savoir quel jour nous sommes, ni depuis combien de temps nous nous trouvons ici. Nous n’avons plus de contrainte externe ; Nous dormons quand nous avons sommeil, déjeunons lorsque nous avons faim et faisons l’amour à chaque fois que l’envie nous prend. Nous faisons le jour et la nuit, mais nos nuits ne sont jamais étoilées.

Aussi étrange que cela puisse paraître nous nous voussoyons malgré l’intimité de nos rapports et nous n’avons jamais éprouvé le besoin d’échanger nos prénoms. Si j’ai surnommé mon compagnon Gaspard, c’est en souvenir de film de Pierre Tchernia et par  commodité

*  *

*

 Est-ce parce que nous n’avons aucune possibilité de le mesurer ou bien parce que nous nageons dans une espèce de félicité intemporelle ? Toujours est-il que le temps me file entre les doigts comme l’eau claire d’une clepsydre. Gaspard est un être merveilleux avec qui je vis des heures d’absolu bonheur. Il connaît à merveille l’histoire de cette ville et un tas d’autres choses encore si bien je ne me lasse pas de l’écouter. Il m’a expliqué, entre autre, qu’ici, de la dernière période du moyen-âge jusqu’au XIX ème siècle, le canal n’étant pas encore couvert, le jardin où nous nous trouvons actuellement était une placette à ciel ouvert où se déroulait le dernier mardi de chaque mois un marché aux légumes et aux produits de basse cour. A l’époque la ville était coupée en deux par le canal et pour passer d’une rive à l’autre il fallait faire le détour par la rue des Rosiers. Au XIX ème siècle la municipalité décida de couvrir une partie du canal pour faciliter la circulation et ainsi fut créée la Place Stanislas sur laquelle se déroule encore de nos jours, le dernier mardi de chaque mois, un marché. Les traditions ont la vie dure. Au centre de la place Stanislas se trouve ce carré de verre dépoli qui diffuse une pâle lueur sur cet endroit du canal.

J’ai appris beaucoup concernant l’histoire de cette ville, mais je n’ai rien appris de lui, ni lui de moi. Je n’ai pas d’explication mais c’est un fait assuré que ni l’un ni l’autre n’éprouvons le besoin de parler de nous. Tout concourt à nous faire vivre comme si nous étions Adam et Eve au paradis terrestre : Dépourvus de passé et avec un avenir qui nous est indifférant. Moi qui suis pourtant d’un naturel plutôt curieux je ne cherche même pas à comprendre ce que nous veulent ces uniformes.

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Voilà ! Sous terre comme sur terre tout a une fin et la béatitude plus encore peut-être que tout autre sentiment, n’est pas éternelle. Insidieusement sans que l’on s’en aperçoive, comme les plaques tectoniques glissent lentement les unes sur les autres, ses effets s’évanouissent et au sentiment de plénitude succède l’ennui. Bien entendu rien ne paraît avoir changé : nous dormons toujours lorsque nous avons sommeil, nous mangeons lorsque la faim nous tenaille et nous faisons encore l’amour lorsque l’envie nous prend, mais ce n’est plus l’extase. Certes j’y prends encore du plaisir et de la jouissance mais c’est devenu un coït banal. D’ailleurs tout ce qui m’avait paru si merveilleux m’est devenu parfaitement ordinaire. Le jardin lui-même, que j’ai cru si longtemps miraculeux, s’est révélé n’être qu’un jardin factice aux fleurs toujours ouvertes mais qui n’exhalent aucun parfum et je n’éprouve plus aujourd’hui de bonheur à m’y promener. Les journées sont devenues monotones au point que je me suis mise à calculer les jours. Calcul, j’en suis consciente, parfaitement arbitraire puisque c’est nous qui créons les jours et les nuits et que nous ne disposons d’aucun moyen pour connaître leurs durées, mais j’ai besoin d’un repère, aussi fragile et illusoire soit-il : La lumière s’allume et un jour commence ; Elle s’éteint et une journée se termine. « Il y eut un soir, il y eut un matin : ce fut le premier jour » Peut importe en fait la durée, ce qui devient palpable c’est l’épaisseur, l’épaisseur du temps qui se traîne. Certaines journées paraissent interminables. Je me suis lassée de ce nid douillet et j’aspire au grand air, à voir briller le soleil, à sentir le vent sur ma peau ou la pluie dégouliner dans mon cou.

Mais Gaspard prétend qu’il est trop tôt pour quitter les lieux, que là haut les recherches continuent et que nous courrons le risque d’être arrêtés. Alors je passe le temps comme je peux, le plus souvent devant l’écran de la caméra de surveillance guettant  je ne sais quel imprévu, mais il ne se passe presque jamais rien. Parfois un rat sort de l’eau pour se friser les moustaches et ce phénomène est si rare qu’il m’arrive de le désirer de toutes mes forces. Je souhaiterai apercevoir les uniformes là, sur le quai ; Enfin une présence humaine. Je suis persuadée qu’ils ne me feraient plus peur. Mais voilà ! Ils ne viennent pas, personne ne vient et « rien n’égale en longueur les boiteuses journées ».

*  *

*

Lorsque les journées deviennent de plus en plus interminables c’est que l’ennui s’est approprié le terrain. J’en ai plus que marre de ce trou, j’ai besoin d’air mais  je récolte toujours la même réponse de Gaspard :

-- Nous ne serions pas en sécurité dehors. Ils nous recherchent toujours.

« Ils » ? Qui sont-ils et qu’avons nous fait de si grave qu’ils n’ont pas hésité un seul instant à nous tirer comme des lapins ? Je n’ai trouvé aucune réponse qui puisse me satisfaire. Pas plus d’ailleurs que je ne parviens à m’expliquer pourquoi l’autre jour, rue des Rosiers, j’ai suivi Gaspard sans hésitation, pensant sans doute être victime d’une chasse à l’homme. A y regarder de plus près cette attitude était totalement irrationnelle et rien ne pouvait, en ce qui me concerne en tout cas, justifier cette fuite et ce plongeon dans le canal ; à croire que j’ai été envoûtée par cet homme au point de perdre tous mes repères.

*  *

*

Voilà ! L’ennui peu a peu a fait place à l’inquiétude et l’inquiétude à l’angoisse, cette oppression étouffante qui fait ressurgir  des profondeurs de l’âme les terreurs ancestrales que l’on croyait à jamais disparues. C’est une émotion qui n’a aucune raison apparente et qui s’amplifie en se nourrissant de sa propre substance. Une ombre derrière la porte-fenêtre de la bibliothèque (mais est-ce vraiment une ombre ?) et je m’imagine que Gaspard espionne le moindre de mes mouvements. Un regard un peu soutenu et j’y entrevois une sorte d’interrogation. Je me suis persuadée qu’il se méfie de moi bien que je n’aie pas la moindre idée de la cause de cette méfiance, et je me sens perpétuellement surveillée.

*  *

*

Je suis bien décidée à sortir d’ici, seule, car j’ai acquis l’intime conviction que Gaspard n’a nulle envie de quitter son terrier. Le problème c’est la clef, la grosse clef de la grille. Je pense qu’elle doit être quelque part dans la bibliothèque, mais comme Gaspard y passe le plus clair de son temps il m’est impossible d’y aller fouiller. Impossible aussi de profiter de son sommeil car quel que soit l’interrupteur que l’on active, c’est l’ensemble de l’appartement qui s’éclaire. Inutile également d’espérer pouvoir l’éloigner suffisamment longtemps de cette pièce. Je n’ai pas de solution et je m’en veux d’avoir suivi cet homme que je ne connaissais pas. Pourquoi avoir commis cet acte irrationnel ? Plus j’y pense et plus je suis persuadée que Gaspard avait la certitude que je le suivrai sans broncher ; Il n’aurait pas pris le risque sans cela de perdre  quelques précieuses secondes à tenter de me convaincre. Mais pourquoi était-il si sûr de lui ? Je ne sais rien de cet homme et j’en arrive parfois à penser que c’est le diable en personne. Je sais ce que cette pensée a d’absurde, mais je ne trouve aucune explication rationnelle à ma conduite. J’éprouve les plus grandes difficultés à ne pas sombrer dans la désespérance.

*  *

*

Terrifiée ! Le mot n’est pas trop fort ; Terrifiée au point de ne plus pouvoir quitter le lit. Ce qu’il est advenu ? 

Il y a de cela un certain temps l’espoir m’est apparu de pouvoir enfin sortir de ce trou. Le réfrigérateur était vide et le congélateur ne contenait plus grand chose. La question du ravitaillement devenait primordiale. Lorsque j’en touchais un mot à Gaspard il me répondit sans la moindre hésitation :

-- Je sais. Mais il est encore trop tôt pour sortir. D’ailleurs personne n’est jamais sorti vivant d’ici.

Cette phrase me glaça les sangs.

-- Comment ça ? bafouillais-je

Un éclair froid traversa son regard

-- Personne ! confirma-t-il

-- Mais…… Mais vous ?

-- Oh moi !

Et il disparut dans la bibliothèque.

J’acquis alors la certitude que ma seule chance de ne pas mourir dans ce trou était de me débarrasser de Gaspard. J’ai caché sous mon oreiller un grand couteau de cuisine et j’ai attendu le moment favorable pour accomplir le geste fatal. Mais voilà ! Y penser est une chose, mais passer à l’acte réclame un aplomb que je ne possède pas. Aussi est-ce d’un bras tremblant que je m’apprêtais à exécuter mon geste lorsque la lumière éclaboussa la chambre. Gaspard à demi tourné vers moi en appui sur son coude me souriait.

-- C’est idiot ce que tu fais là !

Il ne m’avait encore jamais tutoyée

-- En me tuant tu te condamnes à mourir de faim sans jamais pouvoir sortir d’ici. Tu ne sais ni où se trouve la clef de la grille ni comment fonctionne le mécanisme du mur. Tu vas demeurer auprès d’un cadavre pourrissant dont tu ne pourras pas te débarrasser. Tandis que si tu me laisse agir, ta fin sera douce.

Il ôta délicatement le couteau de ma main.

-- Tu m’as demandé l’autre jour comment j’avais réussi à sortir d’ici. Cela ne fut pas très compliqué. Celui qui m’avait introduit dans ce lieu est sorti plusieurs fois pour aller nous ravitailler. J’ai pu observé où il cachait la clef et comment il ouvrait le mur. Je me suis alors débarrasser de lui et j’ai jeté son cadavre dans le canal. Tu te souviens du corps que la police a repêché l’an dernier ?

Je m’en souviens très bien. Malgré toutes les recherches entreprises personne n’a jamais su qui était cet homme.

Puis il ajouta

-- Voilà pourquoi je ne commettrais pas la même erreur. Toi vivante, je ne sortirais pas d’ici.

Depuis ce moment la fièvre m’a clouée au lit; Je tente de me familiariser avec l’idée que je vais mourir.

*  *

*

J’ai la tête qui tourne, ce doit être le champagne ; Il y a bien longtemps que j’en ai perdu l’habitude. Mais aujourd’hui j’ai quatre vingt douze ans et les blouses blanches ont décidé de fêter cet évènement. Nous avons même eu droit à un gâteau d’anniversaire dont j’ai soufflé les bougies. Tout évènement ici prend des proportions importantes tant est monotone ce quotidien à petite vitesse que seule la mort d’un pensionnaire vient rompre par intermittence. Car nous sommes tous, dans cet établissement où flotte en permanence des relents de café au lait mêlés à l’odeur acide de l’urine, dans l’attente d’une mort prochaine. Les vieillards sont ainsi parqués dans ce genre de mouroir pour ne pas déranger les vivants et les jours s’écoulent lentement, indifférents à nos solitudes.

Hier j’ai retrouvé par hasard ce cahier. Soixante dix ans déjà que je fus entraînée dans cette étrange aventure qui fut la seule véritable aventure de ma vie.

Bien sûr je ne suis pas morte dans ce terrier. Gaspard ne m’a pas tuée, il s’est contenté de m’endormir et quand je me suis réveillée je gisais sur un vieux matelas dans la cave d’un immeuble au cinq de la rue des orfèvres. Y avait-il un passage entre le terrier et cet immeuble situé sur les premières pentes de la colline Sainte Geneviève ?  J’ai cherché comme vous devez bien vous en douter, de même que je suis retournée sous le canal jusqu’au quai. Je n’ai rien découvert. Je n’ai jamais non plus revu ni entendu parlé de Gaspard. Qui était-il ? Je ne l’ai jamais su, mais il est sans conteste devenu mon plus beau souvenir.

*  *

*

J’ai envie d’écrire moi aussi « et voilà ! » Tant il y a de « voilà ! » Dans ce récit, comme autant de balises jalonnant la route toujours inexplorée de la vie.

Peu de temps après avoir réceptionné le bureau cylindre j’ai découvert une petite clef dans un tiroir, ce qui n’a pas manqué de m’intriguer, le meuble ne possédant aucune serrure apparente. Je n’ai pas tardé à découvrir un tiroir secret dans lequel j’ai découvert ce cahier où se trouve inscrit cet étrange récit.

Je me suis rendu, par un bel après midi de printemps, sur le canal et j’ai arpenté moi aussi et sans résultat, le quai qui se trouve sous la verrière de la place Stanislas. Je n’ai pas eu plus de chance au cinq de la rue des orfèvres, la cave étant tellement encombrée d’objets hétéroclites qu’il était impossible d’y mener une quelconque exploration sans la vider de son contenu. Je pensais alors qu’il devait s’agir d’une histoire sortie tout droit de l’imagination d’une jeune fille romantique où d’une vieille femme qui attendait la mort dans l’ennui d’une maison de retraite. A moins qu’il ne s’agisse d’un manuscrit oublié dans ce tiroir par un écrivain. D’après la date ce récit à près de cent ans car nous sommes en 2090. Je pense que l’auteur n’est plus de ce monde, mais peut-être a-t-il des héritiers ou des ayants-droit. Je me rendis donc un beau matin au magasin d’antiquité de la rue des rosiers afin de me renseigner sur l’origine du meuble pour pouvoir contacter les personnes qui en seraient destinataires.

Je fus reçu par un homme d’une trentaine d’années, grands, élégant, vêtu d’un costume gris clair. Ce n’était pas le vieillard au regard doux qui m’avait vendu le secrétaire. Comme je lui en fit la remarque il m’expliqua qu’il s’agissait de son grand-père qui le remplaçait au magasin lorsqu’il était absent.  J’allais aborder le sujet de ma visite lorsqu’une jeune femme aux cheveux noirs coiffés un peu à la manière d’Audrey Tautou dans le  fabuleux destin d’Amélie Poulain, fit irruption dans le magasin. Après s’être excusée elle s’adressa à l’antiquaire :

-- Je vais au terrier Gaspard, tu n’as besoin de rien ?

-- Non

Elle avait fait demi-tour et s’éloignait lorsqu’il la rappela :

-- Si Emilie ! En passant devant la teinturerie tu pourrais me rapporter ma veste en daim ?

 J’ai bafouillé je ne sais plus quoi et je suis sorti précipitamment.

Accoudé au petit muret je regarde à mes pieds frissonner l’eau grasse du canal.

CHAPITRE II

Sous son manteau de feuilles rousses l’été s’étire longuement à la façon de ces agonisants qui n’en finissent pas de mourir. La terre exhale une profonde odeur charnelle un parfum de femme alanguie et cette fin d’après midi de Septembre renferme la quiétude et la plénitude d’une extase accomplie. Je me sens envahi par cette chaude atmosphère de sensualité qui s’est emparé de la terre, me ravit, me transporte bien au-delà de moi-même, dans ces étranges contrées lointaines où s’assoupissent les mangeurs de lotus. Le jardin d’acclimatation est là, à portée de main, et j’y pénètre avec la sensation d’entrer dans un océan de douceur.

Je remonte lentement ce fleuve aux effluves multiples qui serpente entre les massifs soigneusement étiquetés, dispersés dans l’espace par un ordonnateur méticuleux qui leur a assigné une place fixe dans une géométrie impeccable permettant aux différentes fragrances de s’irradier en cercles concentriques semblables à ceux que laisse sur l’onde la pierre qui vient de s’y noyer. A partir de la lourde veine charnue du chèvre-feuille les parfums se diffusent en senteurs suaves par delà les parterres de dahlias parsemés de fragiles touffes de violettes tandis que l’âcre fumet des arums neigeux se déchire en lambeaux aux épines d’une roseraie qui vaporise dans l’air une odeur obsolète de parfums d’antan.

Toutes ses senteurs s’égaient, poussées par une brise légère qui musarde dans la ville que les tempêtes d’automne n’ont pas encore bousculée. Que l’hiver semble lointain ! On peine à y croire. Il demeure les souvenirs des été d’autrefois. Des apparitions déliées de jeunes adolescentes à peine vêtues, étendues sur le sable, dorées par les jeux subtils du soleil et des embruns, la peau salée pigmentée de petites perles cristallines. Les éclats de rire se mêlent à l’odeur suave des troènes en fleurs dont la haie rectiligne sépare la plage de la route de la corniche. L’heure est à la baignade, aux jeux de plage, aux rêves, à l’insouciance, au palpitant désir à peine esquissé de caresser ces corps nubiles exposés pour on ne sait quel sacrifice. Iphigénies à moitié nues, offertes aux hommes et aux dieux, étendue sur le rivage d’une Aulide imaginaire qui porte en elle toutes nos Odyssées. Que de rêve ! Que de projets !

C’était l’été de mes quinze ans, l’été des premiers émois, des mains malhabiles aux caresses hésitantes, des gestes maladroits empreints d’innocente perversité, des baisers sans épice et des attouchements fébriles. C’était l’été de toutes les gaucheries mais c’était l’été des grandes découvertes et des immenses espoirs.

Aujourd’hui de l’encens de la terre ressurgissent  ces morts aux contours ténus, aux essences immatérielles, aux existences douteuses. Parfois un parfum à peine perceptible fait remonter une silhouette floue qui s’évanouit sitôt apparue. Tout effort de mémoire, toute tentative pour fixer ces résurgences demeurent vains. Tout se passe comme si les souvenirs les plus importants ne faisaient qu’effleurer la mémoire sans jamais l’imprégner. Il ne reste que des spectres éthérés qui apparaissent en filigrane à certains moments de notre vie. Ils ne possèdent aucune utilité ; ils ne sont en rien prémonitoires, ils émergent simplement de leurs limbes, passagers inconscients d’un train fantôme égaré dans la nuit des souvenirs oubliés.

Je m’éloigne du jardin d’acclimatation et cette magie éphémère se dissout lentement au fil de mes pas pour ne plus laisser subsister qu’une vague odeur de parfum tiède empreinte d’un arrière goût de bonheur disparu dont les effets s’estompent doucement.

Julien est assis à la terrasse du Léthé, le poil grisonnant implanté en touffes inégales sur un torse de taureau cramé par le soleil et le sel. La chemisette à fleurs est largement ouverte. Le Léthé ! Au temps de nos études nous l’avons plus souvent fréquenté que la fac et Julien a continué le rite, aux beaux jours sur la terrasse et l’hiver à l’intérieur, au plus profond de la salle, au coin de la fausse cheminée. Il dénote un peu à présent au milieu des étudiants, avec ses fringues d’un autre temps et ses cheveux gris. Mais il fait parti des meubles et seuls les premières années posent encore des question à son sujet.

Quand il m’aperçoit il se lève à demi, me hèle, agite le bras avec énergie pour m’inviter à le rejoindre. L’établissement est presque vide : les touristes sont partis et les cours n’ont pas encore repris à l’université. Je m’assieds sur une chaise en fer devant le petit guéridon au marbre bleuté fendu sur toute  la longueur. Collée au  mur, de l’autre côté de la rue, un mur sale et lépreux parcouru de lézardes grises, dans un cadre en bois au vernis craquelé, une superbe fille nue étendue sur le dos, survolée par un mâle également nu et beau comme un dieu, invite le chaland à vivre « d’amour et de Gini ».

L’homme est parfaitement asexué ; étrange façon de concevoir l’amour ! Quant au Gini….. ?

Je me surprends à contempler le contenu de mon verre en me demandant si ce breuvage ne risque pas de porter atteinte à ma virilité.

-- A quoi penses-tu ?

A ces instants fragiles où nous croyons faire revivre des sentiments évanouis dans une conscience stratifiée ? A ces moments privilégiés de l’adolescence qui ont traversé notre vie comme une étoile filante ? Ce ne sont que des sensations intraduisibles dans le langage courant. Plus facile à exprimer ce qu’à d’anachronique ce mec émasculé qui se prend pour l’archange de l’amour Ginifié.

-- Intéressant ! Fait Julien ; frustrant mais intéressant : Si ça marche il serait possible de remplacer le bromure par du Gini à bord des bateaux. Sérieux ! Il faudra que j’y songe avant d’embarquer.

-- Tu as l’intention d’embarquer toi ?

Un étrange sourire illumine son visage boucané qui, malgré les rides et les cheveux gris, a retrouvé soudain son aspect enfantin.

-- Tu te souviens des Abers ? Des étés de soleil et de sel ? Tu te souviens de l’odeur des troènes en fleurs ?

Et voici revenues mes ombres impalpables. Si je m’en souviens des Abers ? Et comment que je m’en souviens! La terrifiante hémorragie de l’océan vidant la ria à la poursuite d’un soleil qui ensanglantait l’horizon bien au-delà du phare de la vierge.

Les roches moussues d’algues Véronèse que la marée abandonnait pantelantes tandis que le vieil océan poursuivait ses chimères. La voile ocre en décalcomanie sur le ciel pourpre, glissant, porteuse de nos rêves, vers des rivages inconnus. Les grands appareillages chez nous se font toujours en Septembre, au même moment que les hirondelles. Fuir ! Fuir l’odeur du cuir neuf des cartables, l’odeur de la craie et des livres. Tout larguer et partir  vers l’inconnu bercé par l’odeur du varech. La mer n’est après tout qu’un vaste terrain vague.

-- Comment les appelais tu déjà ces îles où vont hiverner les hirondelles ?

-- Les îles du Cap Vert, je crois

-- C’est en Afrique?

C’est beaucoup plus loin ; ces îles se situent quelque part à l’horizon d’un rêve d’adolescent quasiment inaccessible.

 

Toutes voiles dehors la goélette franche embouque l’étroit chenal en glissant sans bruit sur une mer plate que le couchant rosit. Sur le pont les marins s’activent, lovant les cordages, rangeant les espars. Apparition presque irréelle d’un vaisseau fantôme se dirigeant lentement vers la dentelure acérée d’un écueil à demi immergé dans un silence à peine troublé par le chuintement de l’eau le long de la carène. Un calme absolu qui dissimule un drame imminent : le bruit déchirant des bordées qui s’éventrent sur la roche. Les hommes d’équipage sur le pont du navire ont des gestes lents, méticuleux, dérisoires face au danger qui menace. On voudrait les voir courir en tous sens, crier et se précipiter à la barre en désignant le récif de la main, au lieu de quoi ils continuent  à appliquer avec flegme les gestes millénaires qui semblent avoir perdu ici toute signification. Vingt mètres, dix mètres, et soudain le voilier appuie sur tribord. Dans un claquement de toile rêche il dessine un arc de cercle qui laisse le récif sur bâbord à moins d’une encablure. Quelqu’un veillait ; il n’était pas nécessaire de s’affoler.

La goélette fait route vers l’ouest et si près de la côte que l’on peut lire son nom écrit en grosses lettres de laiton sur la poupe : « SWALLOW »

-- Tu crois qu’elle va descendre vers le sud ?

-- Sûr qu’elle va descendre vers le sud

-- Aux îles du Cap Vert ?

Le navire n’est bientôt plus qu’une ombre chinoise fondue avec l’horizon.

-- Elle relâchera peut-être avant aux Açores.

-- Quand nous serons grands nous irons en Afrique

-- Oui ! Quand nous serons grands !

-- Il faut jurer ! Croix de bois, croix de fer.

-- Pa question de  mourir avant d’aller en Afrique.

Juré. Nous avons juré plus dur que fer et le temps a passé. Chaque année à la même époque je regarde partir les hirondelles. Elles se rassemblent en criant sur les fils électriques. On dirait une portée musicale : des noires, des blanches, des croches, des doubles croches, une fugue, une fugue de Bach, légère, aérienne, fugace.

Julien sirote son Gini avec le même entrain qu’il mettrait à avaler une cuillerée d’huile de foie de morue.

-- Tu as vraiment l’intention de partir ?

Il pose son verre sur la table et se cale au dossier de la chaise. Ses yeux habituellement bleus ont viré au gris clair.

 

-- Tu ne crois pas qu’il est temps ?

D’un geste de la main il me montre les hirondelles sur un fil.

-- SWALLOW ! Elle s’appelait SWALLOW ; t’en souviens-tu ? Cela va faire trente ans qu’elle a foutu le camp. Elle a dû en faire du chemin depuis ce temps. Mais nous, nous nous sommes toujours ici et qu’avons-nous fait ? …… Rien ! Absolument rien qui en vaille la peine. Et pourtant ! Pourtant on avait juré.

Il avale une gorgée de Gini avant d’ajouter :

-- Je pars demain. Bayonne, Bilbao. Le sud. Là bas je trouverai bien à embarquer. A chacun son Harar, le tout est de s’y retrouver. Moi je ne m’y retrouve plus, alors je pars.

Partir ! Mais  pour cela il faut rompre avec des habitudes patiemment acquises, au cours de l’existence, renoncement après renoncement,  lâcheté après lâcheté,. Il faut avoir la force de se passer de cette protection que nous avons érigée autour de nous, la force de quitter ce pré carré où nous nous sommes douillettement installés. Tout le monde n’est pas Gauguin ou Rimbaud et il y a plus de semelles de plomb que de semelles de vent.

Certes j’ai juré. Mais que ne jure-t-on pas à quinze ans ? Je n’ai pas le chromosome voyageur ; je suis né sous le signe du végétal et je m’enracine facilement là où la vie me dépose. Les seules évasions que je me suis offertes ont été quelques nuits de dérives alcoolisées quand la marée de Whisky a atteint son niveau de vives eaux et que l’ancre chasse au pied du bar et vous fait dériver dans la nuit noire et froide d’un hiver particulièrement cafardeux.

-- Je pars ! Je pars ! Je pars !

Je répète à haute voix ces mots au volant de ma voiture, coincé dans un embouteillage, ce choléra des temps moderne. Après avoir quitter Julien j’ai éprouvé le besoin de respirer un grand bol d’air.

Un besoin de mouvement aussi, de vitesse avec la musique à fond. Je me traîne à dix à l’heure au milieu d’un paquet de voitures qui obstrue le centre ville. L’air est doux et je roule la vitre grande ouverte. Les badauds flânent sur les trottoirs profitant des derniers instants de quiétude. Un couple passe tendrement enlacé. Il lui murmure quelque chose à l’oreille et elle rit comme un enfant. Ils ont à peine vingt ans, ils sont beaux, ils sont jeunes et ils semblent heureux.

Un clochard traverse juste devant le capot. Il a le visage parcheminé d’un palimpseste égyptien, marbré de fines rigoles de crasse noirâtre et un nez violet, boursouflé, parsemé de nombreux cratères qui le font ressembler à une fraise qu’une forte de chaleur aurait fait tourner. Il est en outre bossu et affublé d’une démarche claudicante. Il me regarde d’un air interrogateur. Il pèse le pour et le contre. Il jauge, puis il se décide et se dirige vers la portière.

Il passe la tête par la vitre ouverte. Il pue, il pue le vomi, le vin suri et la sueur aigre. Son regard parcourt l’habitacle lentement, méticuleusement, à la manière d’un huissier qui aurait à dresser un inventaire. Il se retire enfin et me demande en plissant les yeux :

-- T’as pas cent balles ?

Je fouille mes poches. Rien, ou si peu (deux ou trois pièces jaunes sans grandes valeur). Il m’observe l’œil soupçonneux. Je n’ai pas de monnaie et je lui file un billet de cent francs. Il n’ose pas s’en saisir ; la main tremble et hésite. J’agite le fafiot avec une certaine impatience ; il a beau se tenir un peu à l’écart, l’odeur est si forte qu’elle continue à m’incommoder. Il finit par prendre le billet, le froisse dans son poing , le fourre prestement dans sa poche et s’éloigne en clopinant sans dire merci et en grommelant :

-- Ben mon pote ! Ben mon pote !

La mer est parfaitement immobile. A la sortie du chenal, paralysée par un calme plat, une goélette toutes voiles pendantes attend une hypothétique risée qui la pousserait vers le large. Les ocres et les rouges descendant en faisceaux des nuages d’altitude engluent, dans un même mouvement immobile, le bateau et les roches déchiquetées de l’île de la Croix. On se croirait au premier jour de la création quand le néant en gestation hésitait encore à s’extraire de ses limbes et que le feu de la terre coloriait de teintes fauves l’univers en gestation.

Une bande de goélands traverse le paysage en piaillant et le charme est rompu. Une risée fait frémir les voiles marron de la goélette et le monde reprend sa course après avoir hésiter quelques instants. Quel lien y a-t-il entre ce paysage, les amoureux du boulevard, le clochard, Julien et ma propre existence ? Qu’est-ce qui unit l’homme à l’univers ? Et si nous n’étions qu’un accident ? Un phénomène imprévu et non désiré ? Rien ne prouve qu’à l’origine la vie humaine ait eu un sens, ni même une place, dans l’œuvre de la création. L’homme serait entré en fraude, se serait déguisé pour passer inaperçu et aurait évolué lentement afin de ne pas attirer l’attention. Mais l’attention de qui ?  De toute façon il est bien trop tard pour y penser ;  le mal est fait.

Gwenaëlle qui vient m’ouvrir la porte est nue sous son peignoir de soie bleu qui lui descend jusqu’aux chevilles. Sa chevelure rousse aux reflets cuivrés ondule autour d’un visage oblong et contraste avec la pâleur de la peau. La main posée sur le chambranle de la porte, au-dessus de la tête, donne au peignoir une allure de toge romaine aux plis figés dans le marbre mais dont l’échancrure laisse entrevoir la blancheur veloutée d’un sein. Quand elle sourit, ses lèvres s’étirent à peine, toute la joie se concentre dans ses yeux verts en étincelles éblouissantes. La déesse aux yeux pers, c’est elle, et son logement ressemble à s’y méprendre à l’antre de Circée. Une fois entré il devient difficile d’en sortir tant le charme envoûtant du lieu invite à la paresse lascive que la présence de Gwenaëlle rend irrésistible.

La pièce est tendue de tissus de satin rouge et les deux fenêtres donnant sur le boulevard sont condamnées par de lourdes tentures de velours cramoisis. La lumière du jour ne pénètre jamais dans cette pièce uniquement éclairée par la lumière tamisée de deux lampes en pied disposées près du mur du fond. Les ombres et les reflets enveloppent les meubles arrondissant les angles si bien que tout ici fait penser à l’intérieur d’une coquille d’œuf.

Le sofa est moelleux, recouvert d’un tissu incarnat aux motifs géométriques qui donnent une impression de mouvement perpétuel. Sur le mur face au sofa une reproduction grandeur nature, du serment des Horaces de Louis David. C’est le seul tableau, mais il est de taille impressionnante. A droite du sofa, un meuble vitré contient des bibelots représentant des animaux (éléphant en ivoire, buffle en bronze, serpent en étain, oiseau en argent posé sur une branche) et des hommes (pêcheur chinois au large chapeau, bonze vietnamien, joueur de trompette noir). En revanche il n’y a aucun livre, aucune revue. Gwenaëlle ne lit jamais. Il n’y a non plus ni poste de télévision ni radio. Le monde extérieur ne pénètre pas ici et les rares visiteurs qui sont admis dans ce temple sont priés de laisser dehors leurs états d’âme qui appartiennent aux oripeaux du monde.

Personne jamais n’a rencontré Gwenaëlle en dehors de son boudoir. Elle n’en sort jamais et si elle en sortait un jour elle mourait asphyxiée comme un poisson hors de l’eau car cette pièce où elle vit confine une atmosphère particulière sans laquelle il lui serait impossible de survivre. Sa lourde silhouette flamande évolue avec volupté dans ce cosmos douillet où le temps est prisonnier des murs et des pesantes tentures. Cet univers est égoïstement sien et ne se livre à personne ; je le sais d’expérience moi qui le fréquente assidûment et depuis la nuit des temps. Même si j’y étais né, j’y serais quand même étranger. L’on vient ici comme le papillon de nuit vient à la flamme, attiré par l’ardente lumière d’un paradis perdu. Il arrive parfois qu’on s’y brûle les ailes, que la cicatrice soit longue à se refermer et qu’il en reste des traces, on n’en revient pas moins rechercher une fois encore ce ravissement divin qui propulse l’âme et le corps dans les limbes de la félicité.

Je plonge dans un souffle brûlant qui ne fait qu’activer la moiteur des chairs. Je suis absorbé par la vague tiède d’un océan tropical qui chavire le cœur en s’emparant du corps qu’elle pousse vers le large avant de le rouler sur les galets du temps et de le plonger avec une infinie volupté dans un torrent de tiédeur ruisselante qui le transporte dans cet univers délicieusement délétère où il se décompose en un prisme de lumière multicolore et sonore comme le tintement des bijoux d’une imaginaire bayadère. Puis il prend lentement conscience de la pesanteur de la chair, de son volume propre et il s’affaisse, vaincu. Alors seulement, le désir renaît de son apaisement, s’empare encore une fois  de l’être tout entier dans un tournoiement de lumières kaléidoscopiques qui pousse le flot de lave torride qui monte des entrailles de la terre pour se répandre le long des parois visqueuses d’un volcan bouillonnant aux lèvres charnues. Je n’entends plus Gwenaëlle, je ne perçoit plus son entité ; J’ai pénétré le ventre de la terre, je plonge dans l’immense cratère du volcan en éruption, je plonge dans l’Océan amniotique et purificateur des Abers.

Julien est là, en plein soleil ; il a le hideux sourire des têtes de mort. Gwenaëlle n’est plus qu’une ombre qui s’estompe et que j’entends gémir au loin dans une sorte de brouillard cotonneux. La vague qui nous avait étreints et si fortement soudés nous sépare irrémédiablement et Gwenaëlle se dirige seule vers un rivage flamboyant que je n’atteindrai pas ; La faute à Julien. On ne peut pas accepter sous bénéfice d’inventaire l’héritage de l’enfance. Il faut tout prendre ou tout rejeter sans tergiverser, sans vouloir se poser de question.

Gwenaëlle se blottit contre moi et je sens la présence muette de son corps aux chairs amollies par l’immense paix que procure le plaisir enfin comblé.

-- Qu’est-ce qui ne va pas ?

-- Rien !

Elle me presse la main

-- Je voudrai t’aider.

Elle me caresse doucement, maternellement, et je sombre lentement dans cette demi-inconscience qui est l’antichambre du sommeil.

Un bruit sourd, un bruit de gong thaïlandais, me ramène à la vie. Il est cinq heures du matin, j’ai dormi d’un sommeil de plomb, d’un sommeil noir, lourd, sans rêve ; j’ai dormi comme un minéral. Gwenaëlle baille, s’étire, s’éveille à son tour. Je voudrai lui dire quelque chose mais je ne trouve pas les mots pour le dire. Je ne trouve jamais les mots qu’il faut quand il faut.

AH ! Les beaux jours qui arrivent ! Alors vivent les vacances. Comme Kérouac ; Sur la route pour 15 jours trois semaines

Bon courage à ceux qui bossent et à bientôt

 

RYS

QUELQUES PLANCES DISPARATES DU "STORY BOOK" DE SPIRALE DANS SA FORME B.D.

 

Chapitre XX

 

 

 

Pour l’heure on m’enferme dans une pièce sans fenêtre meublée d’une planche de bois scellée dans le mur et qui doit servir de couchage. La cellule de garde à vue. Comme on m’a aussi confisquer ma montre je n’ai aucune idée de l’heure qui passe mais je commence à trouver le temps long. Ces salauds ont  l’air de bien picoler. J’entends d’ici leurs grandes gueules, leurs rires gras et leurs histoires scabreuses. Et cette odeur d’anis qui empeste partout. Quand ils ont eu fini de picoler ils déguerpissent en braillant. Il n’en reste plus que deux pour garder la tôle. Ils bouffent des sandwichs, je les aperçois à travers les barreaux de la cellule. Les autres sont très certainement allés se payer un gastro et on me laisse jeûner sans scrupule.

 

D’un autre côté ça me permet de préparer mon interrogatoire. Ce qui me pose problème c’est que je ne sais absolument pas à quel service je suis confronté. Une seule certitude cependant : ce n’est pas la D.S.T. Sont-ils au courant pour les documents ? C’est ce que j’aimerai bien savoir ! Ma seule, mon unique chance de tirer un tant soit peu mon épingle du jeu ce sont ces foutus documents. Ils constituent ma seul monnaie d’échange. Espérons que ce ne soit pas de la monnaie de singe.

 

Enfin, les pandores reviennent. Ils parlent haut, rigolent fort, je crois qu’ils sont bien éméchés. Et voilà mes deux cerbères qui viennent me chercher pour continuer l’interview comme on dit à la Télé.

 

Je me retrouve de nouveau assis sur la chaise. Tandis que le petit Mickey s’installe derrière son portable le grand Stroumph se plante devant Mézigue :

 

-- Tu foutais quoi le 28 Mars ?

 

-- Le 28 Mars ? J’sais pas. Pourquoi ?

 

-- Ben t’as intérêt à savoir……. Alors ?

 

Qu’est-ce que je pouvais bien foutre ce jour là ? Même si je désirais leur répondre j’en serais incapable.

 

-- Je veux un avocat.

 

Vlan ! Y me balance une baffe et je manque perdre l’équilibre sur ma chaise. Je vais me lever et lui voler dans les plumes à ce grand connard. Mais au moment de lever mon cul j’aperçois le sourire hypocrite de l’Homo ordinatus. Ils n’attendent que ça ces deux cons : Rébellion à représentant de la force publique ; C’est ça qui va arranger mon cas ! Alors je repose lentement mon derrière sur la chaise. Déçus qu’y sont les deux affreux.

 

Le grand squale tourne dans la pièce comme un lion en cage. Le petit chafouin allume une clope et regarde d’un œil bovin la fumée monter au plafond. J’ai la joue en feu et je suis humilié. Peuvent toujours galoper pour que je leur dise quoi que ce soit. Bande de minables !

Ouais ! n’empêche ! S’ils commencent à cogner je vais tenir combien ? Interrogatoire musclé ils appellent ça. Les vaches. Et soudain j’ai envie de gueuler à en faire trembler les murs de la pièce, gueuler à leur péter les tympans :

 

-- Mort aux vaches !

 

Cool Mec ! Si tu te laisse aller ils vont te transformer en hamburger.

 

-- Alors ça vient ? Tu étais où le 28 Mars ?

 

-- J’en sais rien ! vous savez ce que vous faisiez vous le 28 Mars ?

 

Il me virgule une autre baffe. Cette fois, comme j’ai vu venir le coup, j’ai incliné la tête. Mal m’en a pris car j’ai reçu la mandale sur l’oreille et ça s’est mis à bourdonner. J’ai l’impression d’avoir une ruche dans l’oreille.

 

-- Faites chier  merde !

 

Il me refile une troisième baffe pour, dit-il, m’apprendre à parler poliment. Joyeuses Pâques, y a pas à dire !

 

-- Qu’est-ce que vous voulez que je vous dise à la fin ? C’était un quel jour d’abord le 28 Mars ?

 

Le petit écrase son mégot et s’adresse à son compère :

 

-- Il ne se souvient plus dis donc ! Tu te rends compte Robert, Monsieur a oublié quel jour c’était !

 

-- Ouais ! qui répond le grand cleps. Montres zy donc les photos, ça va lui rafraîchir la mémoire.

 

Le petit Tékel sort une série de clichés d’une grosse chemise posée près de son ordinateur et la tend à son collègue.

 

-- Tiens ! regarde mon salaud !

 

La môme crevette. La prostituée de Rennes. La photo a été prise après sa mort. Elle est assise par terre le dos au mur. Un trou béant et rouge lui a défoncé la poitrine. Merde ! Voilà où ils veulent en venir. Le 28 Mars doit être le jour où elle m’a offert à bouffer. Avec tous ces évènements qui se bousculent depuis quelque temps j’avais oublié la date. Ben me v’là dans d’beaux draps.

 

-- Alors ? tu la reconnais ? Hein ! Ne me dis pas que tu sais pas qui s’est ?

 

J’dis rien. Qu’est-ce que je pourrais bien dire. De toute façon leur siège est fait. Quoique je raconte ils ne me croiront que si j’avoue le meurtre.

 

-- Tu vois qu’on a une idée de l’endroit où tu te trouvais le 28 Mars. Mais on aimerait bien te l’entendre dire.

 

-- J’ai rien à dire. Je veux un avocat. C’est mon droit et vous le savez. Il y a longtemps que j’aurais dû l’avoir.

 

-- Ma parole mais tu ne sais dire que ça : « un avocat ! Je veux un avocat ! » et mon poing sur la gueule ? Tu le veux aussi mon poing sur la gueule ?

 

Il se précipite vers moi et m’agrippe par le col de mon blouson. Son visage se trouve contre le mien. Il pue le pinard à plein nez. Juste comme il commence à me secouer la porte s’ouvre. Il  desserre son étreinte et se retourne vers le nouvel arrivant.

 

-- C’est vous patron !

 

Le commissaire à ce que je crois comprendre. C’est un type grand aux épaules de déménageurs, à la tête carrée surmontée d’une coupe en brosse. Il porte une petite moustache en balais brosse qui n’atteint pas la commissure des lèvres. Tifs et bacchante sont couleur poivre et sel tirant tout de même beaucoup plus sur le sel que sur le poivre.  Il est vêtu d’un costard gris anthracite, d’une chemise bleue et d’une cravate bicolore.

 

-- Comment ça se passe ?

 

Il a une voix de basse d’opéra. Il me regarde sans me voir, comme si j’étais l’homme invisible.

 

-- Ca va patron. Il a un vocabulaire un peu limité, mais il ne va pas tarder à faire des progrès.

 

-- Bien. Tâchez de terminer cette affaire pour ce soir.

 

Là dessus il sort en refermant délicatement la porte, comme pour ne pas déranger.

 

-- T’as entendu ce qu’il a dit le boss ? Faut qu’on ait fini pour ce soir. Alors tâche de collaborer, sinon……. !

 

Avant que je puisse prononcer un mot, le petit chafouin dactylographe me dit de sa voix de fausset :

 

-- Et puis cesse de réclamer un avocat. Pour l’instant tu n’est ni suspect, ni en garde à vue. Tu es ici en qualité de témoin, et un témoin n’a pas besoin d’avocat.

 

Témoin mon cul ! je ne suis même pas suspect, à leurs yeux je suis déjà coupable. Ils tentent de me faire avaler des couleuvres pour éviter qu’ultérieurement je soulève un vice de procédure.

 

-- Viens voir !

 

Le grand échalas a étalé une ribambelle de photos sur le bureau. Je m’approche. Pas joli joli. Le proxo est méconnaissable avec la moitié de la tronche partie en vadrouille. S’il n’y avait pas le schlass que je lui ai planté dans la poitrine je ne le reconnaîtrais pas.

 

-- Qu’est-ce que t’en dis ?

 

J’ai rien à dire. Le couteau de cuisine d’accord, c’est moi qui l’ai foutu là ; Mais la tronche en biais c’est pas ma pomme et je me demande bien qui ça peut être. Quand je me suis tiré la môme parlait d’appeler quelqu’un de sa connaissance susceptible de l’aider. Tu parles d’une aide !

 

-- On va pas passer la nuit à mater ces photos. Dis nous plutôt pourquoi tu as zigouillé  la pute et son mac ?

 

-- Qu’est-ce qui vous fait croire que c’est moi ?

 

Le petit flic dactylographe hausse les épaules

 

-- T’es vraiment un blaireau toi ! Ecoutes ! j’vais pas te raconter de salades. Les copines de la môme Gilberte t’ont vu filer avec elle. Dans l’appart on a retrouvé tes empreintes un peu partout. On sait que c’est les tiennes parce qu’on les connaît depuis que tu as laissé tes papelards auprès du cadavre de la plage de Rozulien. Encore un cadavre entre nous que tu as reniflé de près. Pas vrai ?

 

Y a pas grand chose à répondre à ça. Ils ne leur reste qu’à prendre mes empreintes et ils n’auront même pas besoin de mes aveux. Je ne pourrais jamais nier ma présence chez la dénommée Gilberte. Merde ! C’est pas moi qui les aie dessoudés, j’vais quand même pas payer pour ça non !

 

-- Bon ! alors t’accouche ?

 

Je ne sais pas pourquoi mais mon instinct me dit que je dois fermer ma gueule. Moins je leur en dirai, plus j’ai de chance de ne pas m’enfoncer davantage.

 

-- Puis que vous savez tout je n’ai rien à vous dire.

 

Je me suis tassé sur ma chaise m’attendant à ramasser une nouvelle baffe, mais le gars Robert s’est contenté de balancer un énorme rot ce qui fait rigoler son collègue. Puis il s’approche de moi et je reçois en pleine poire son haleine nauséabonde.

 

-- Quand comprendras-tu pauvre pomme que tu es fait comme un rat ? Pour la gonzesse de la plage c’est sans doute pas toi, mais certaines personnes se demandent ce que tu foutais là. Tu vois de qui je veux parler ? Tu sais les mecs à qui tu as faussé compagnie l’autre jour au bar du Conti ?

 

Puis prenant un peu de recul ce qui me permet de respirer un air plus sain :

 

-- Mais nous on s’en bat les burnes de la pouf de la plage. Une fille à Papa qu’aura mal tournée. Nous ce qu’on aimerait bien savoir se sont les raisons pour lesquelles tu as dézingué la pute et son mac. Tu vois ! c’est pas compliqué tout de même. Tu nous expliques bien tout ça et on te ramène peinard dans ta cellule. Tiens ! même qu’on te fait monter un sandwich et une bière. On n’est pas chiens nous autres ! N’est-ce pas Bernard  qu’on n’est pas chien?

 

Le Nanard n’a pas le temps de répondre, la porte s’ouvre de nouveau sur le commissaire qui fait signe au mastar de le suivre. Je reste seul avec Mickey qui allume une nouvelle clope. On est là comme deux glands. On évite de se regarder et on poireaute en silence.

 

Au bout d’un certain temps le dénommé Robert se pointe l’air franchement en colère. Je pense que ça va encore barder pour mon matricule. Il a le regard mauvais. Il s’est arrêté au milieu de la pièce. Mickey se doute qu’il y a un os mais il ne dit rien.